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La revista digital DECIR DEL AGUA comenzó buscando un espacio donde mostrar revelaciones de los amigos cercanos que establecieran su afán en dos aguas concordantes: la pintura y la poesía. En esta cuarta entrega, DECIR DEL AGUA cobra otro rumbo y se define en una dimensión más precisa: es ya, será, una revista de poesía solamente; nada más, y nada menos.

Hemos organizado ahora nuestro quehacer con más modestia quizás, con menos arrogancia a lo mejor, y hemos comprendido que no tenemos medios suficientes para festejar debidamente las riquezas y sutilezas cromáticas del lienzo y sus secretos. La poesía está más cerca de nuestras posibilidades; la recorremos con paso más firme y acertado, con justa y preciada serenidad. La pintura, la obra deslumbrante de los artistas del color y la imagen, nos seguirá acompañando; pero la traeremos a estas hojas con sigilo y mesura, en accidentes celebratorios, buscando que su resonancia nos enmarque, no centrando en ella nuestro esfuerzo reverencial.

Así, nuestras aguas se van perfilando, se van armonizando en un espacio mejor concentrado y a salvo. El mar, el oleaje, la respiración del oleaje, ciñe y resalta a su vez otros espacios: las costas se definen y conocen en el agua que las visita y las abandona, en esa frontera y esa pulsación, en la espumeante reverencia que les entrega un límite, un contorno. Ese contorno es lo que la isla atesora, lo que la dimensión insular padece y protege, esa "circunstancia" de que hablaba Virgilio Piñera: el agua por todas partes. Maldita, decía él, pero no necesariamente; la definición del agua puede ser estrecha, asfixiante, pero no inequívoca, del otro lado está lo ignoto, la salvación tal vez; puede ser permanente, árida, pero no insalvable.

En las islas, las criaturas más dísímiles deambulan, crecen, se alimentan, aúllan, sobreviven: los animales de todo orden tienen su otro espacio milagroso, no buscado, no entendido. El caracol aguarda, el colibrí llega y ya desaparece con su néctar, el gato cae y se salva, el potro invita a la violencia de los sentidos, y todos van y vienen en la insularidad necesaria, mientras el albatros (regalo de Baudelaire a los trópicos) imagina el vuelo y trata de emprenderlo y la pantera repite sus pasos tras las rejas, siempre preparando el salto nutritivo.

Así, una vez más, volvemos al agua que nos define y nos invita; nos reta y nos nutre sin interrupción. Y el curso a seguir de algún modo ya lo conocemos: isla, mar, cielo, naufragio, huida o permanencia; siempre devolveremos al agua nuestro destino, acompañamos a los animales de la isla en su serenidad o su violencia, es decir, en su inocencia. La poesía, sus armas intangibles, nos permiten acercarnos a ese misterio, no para comprenderlo (cosa que desde luego es imposible), sino para describirlo con asombro.